Нет, я стихов писать не стану -
На то поэтов пруд-пруди;
Когда дышать я перестану,
Они всё будут их плодить.
И с Музой я "на Вы" общаюсь,
В моей душе то редкий гость,
И на успех не обольщаюсь,
Что строчки эти – чувств лишь горсть.
Сижу, вишнёвый сок по венам,
И что-то шепчет тишина,
О как всё это надоело!..
В окно с упрёком свет .. – луна.